Falam as más línguas:
Triste sina ser poeta.
Ser fecundo por palavras,
Em suas entranhas parir sentimentos,
Seguir viagem para dentro de sí mesmo.
Como por encanto perder o mapa
E descobri que não há mais volta.

Falam as más línguas:
Os versos são esboços de sentimento velado,
De Eus maltratados,
De promessas não cumpridas,
Que ser poeta é colher a rosa,
Se ferir no espinho,
Por magia sonhar acordado,
Morrer com dor, só que sorrindo.

Ainda, assim, me perguntas:
Por que passas a vida escrevendo?
Não teme a triste sina,
Se perder em si mesmo?
Ter o Eu maltratado,
Se ferir no espinho?
Morrer sorrindo?

Eu humildemente respondo:
Não temo a morte!
E quem dera o destino ter-me dado a lira...
Mas, infelizmente, não sou poeta.
Eu apenas os admiro...
Descobri que há um final para todos,
Então decidi terminar a vida me diluindo em palavras...