Era doce a tristeza vespertina,
Ver o sol vermelho tombar no horizonte,
Prisioneiro ao desejar tocar a noite,
Condenado a agonia de só sentir seu  perfume.

E de repente cantou a brisa
Enfim a  noite desperta...
- É o sol batendo a porta?
- Não, só o besouro que tropeçou na janela,
Restava embaçada marejada de orvalho.

O fogo cedia ao frio,
Encantos de uma fada perversa,
O poeta como o sol se abraça a vida,
Deixando o tempo se perder na pressa.

Desejos, espólios,  fagulhas de uma estrela cansada.
Razão de  promessas  nunca cumpridas.
Por fissura trocou o pão por um simples caderno,
Flagelo eterno de só  com letras tocar sua musa.